El alma tirada detrás de los hombros, un zumbido gris se desliza por la espalda se asemeja a una tristeza lejana borrada por el tiempo. El sol sobre mi cabeza come pedazos de mi sombra y yo no soy otra cosa que esto que camina por las sendas que no se llevó el pasado, vi tu cara tras el vidrio del olvido, solo me quedaron retazos indefinidos de lo que estás hecha, carne, risa, alma. No sucumbiré ante la línea blanca, ante el humo dulce del placer ni al falso veneno de las obsesiones que propicia el alcohol pues solo produce más ardor al dolor de no tenerte.
Pablo Fogos
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