TARDE DE HORMIGAS
Busco en los libros la respuesta de mi sueño, la cabeza me explota ¿Qué me pasa? ¿Qué son estas sensaciones que me abruman? ¿Qué es esto que siento? Hay un espacio entre la lágrima y el absurdo ¿Qué o quien me salvará de esta tarde de hormigas? Todo gira, mi nombre en una carta me dice quien soy, una pestaña cae sobre la parte aún no escrita de esta hoja de papel ¿Será esto el pasado? o ¿Estoy hablando del futuro? Veo en el mapa del pensamiento una calle que no conozco y tal vez nunca conoceré, la cabeza me explota. Todo se vuelve zapatos, libros desordenados, manuscritos, lapiceras, compactos, llaves. Todo gira, me sujeto de las fotos, vos en una de ellas, los niños en las otras. Todo comienza a detenerse, todo está bien, siento que me han rescatado de esta tarde de hormigas. Volverán las mañanas de caminatas y corridas tras el maldito colectivo, saldré de nuevo en los días nublados o de sol, me peinará a su manera el calor, el viento o la lluvia, el frío hará lo propio con los huesos. La rutina vendrá a buscarme con instantes clonados de otros instantes que se repetirán hasta la tortura. Te extraño, te estoy extrañando a cuenta de lo que te extrañaré, por lo que los extrañaré, por que buscaré el olor de tu piel a las diez y cuarto, a las doce, a las tres de la tarde y no te tendré, tus rabietas por los niños, sus risas, tu risa, tu mirada replicandome algo de mi forma de ser. Volveré por la tarde y dejaré en el jardín las pequeñas tristezas de la jornada para abrazarte y tal vez desear que vuelva esta tarde de hormigas.
Pablo Fogos
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